La tinta derramada por los mas frágiles

Mirando el atardecer detrás de barrotes que no solo detienen mi cuerpo, sino también mi alma, me culpan por la fragilidad de mi ser.

Mi creatividad se va encerrando poco a poco, destruida, y solo me queda el reflejo tenue del sol sobre un rostro ya manchado de tinta.

El tiempo pasa como si no existiera.

La tinta que recorría mis venas ahora se esparce por todo el cuarto: me mancha, mancha todo a su paso, con una delicadeza digna de un gran artista. Pero no es arte: es el último daño que los vidrios de mi fragilidad harán a la sociedad.

Estoy tirado en el suelo, rechazando la vida, agitando las manos para dejar mi tinta por todos lados.

Anhelo que al menos ella logre escapar de los barrotes, para que el mundo vea que dentro de la supuesta fragilidad hay más que dolor: hay arte, hay sentimientos, hay amor.

Un amor que no se diluye.

Un amor que no se derrumba por más tormentas que enfrente.

Un amor a la tinta.

Un amor al arte.

Pero no a vivir.

La tinta desaparece rápido… pero ¿qué huellas son más profundas que las que quedan en la mente?

Recuerdos manchados de preguntas.

Lamentos desgarrados por la crueldad del “hubiera”.

Por unos días, después de que recojan mi tinta, se escucharán por las calles voces que preguntan por la vida derramada de los más frágiles. Pero con el tiempo esas palabras se volverán incógnitas, y las incógnitas se transformarán en preguntas que nadie quiso responder.

Me pregunto:

¿Será que, entre más tinta se derrame sobre las mentes de la sociedad, un día comprenderán lo que le hacen a sus supuestos frágiles?

Quizás no importe si mi tinta se derrama hoy o mañana. La sociedad parece no cambiar.

Y aunque hoy caiga una víctima más, solo espero que mañana haya menos tinta que secar, menos lágrimas que derramar, menos vidas que lamentar.