La gota en la piedra.

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Sé que les cansa mi continuada queja, y que incluso muchas veces, comienzan a leer mi texto y enseguida lo dejan:

"Ya está otra vez con lo mismo", se dicen, se piensan.

Y los comprendo. A mí también me cansa.

Pero, como les he dicho ya mil veces, no hay más remedio que sufrir en esta brecha. Los malos no descansan y saben que del hartazgo del personal también se alimentan.

Es normal preferir atender al chiste, al café caliente, a la propia circunstancia placentera, que pensar en las miserias que llenan el mundo por la falta de respuestas, de protestas, de revoluciones. Es lógico ese "Ande yo caliente..." Yo también lo practico, soy de cartón piedra.

Mi constante perspectiva pesimista y agorera no es agradable, no ayuda al confort diario. ¿Y quien quiere estar mal pudiendo evitarlo? Así, de lo mucho que escribo, mucho, casi todo, es lo ignorado. Aquí, en el muro propio y allá, en los muros en los que voy invitado.

Sin noticias de ustedes, ni de Gurb.

Les dejo poesía, por si es más de su agrado.

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El martes que llega.

He ido callando mil voces de mi adentro,

Eco mudo del viento.

Mi decir ha sido el rastro que deja la culebra en el desierto.

Mi callar, perdidos duelos.

Hay cruzadas que se dicen en las plazas y en los bares,

que se alzan como torres, voz en grito,

que cual babeles se hunden bajo el peso de su perpetua y altiva sandez.

Yo prefiero mi silencio.

Que mi grito sea el árbol que cae en lo profundo del bosque.

Golpeando al suelo al que servirá de alimento.

Y solo la paloma levantando el vuelo.

Entre la grieta que horada el cencerro y la seda de pluma que acaricia el pecho,

es fácil saber lo que quiero.

Susurrar, sonreír, sentir, como la brisa suave y fresca de un martes de primavera.

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Pues eso.