La finitud, el punto antes de empezar a escribir.
Mi pie en el otro mundo antes de existir.
La decepción antes de la admiración.
Ver como te vas antes de que puedas llegar.
Las palabras anunciando el final, antes de que lo pueda imaginar.
Mi mano en el picaporte antes de que te pueda querer.
El pañuelo en el bolsillo esperando ver mis ojos llorosos.
El final, el final de todo lo que me rodea.
No entregarse a nada, porque nada va a durar.
La finitud hablándome al oído para recordarme que nada importa si vamos a morir.
La finitud quitándome la esperanza de querer porque todos van a partir. Y no es que se van a morir. Se van a ir, caminando.
La finitud porque me dejan de elegir.
La finitud arrancándome el porvenir.
La finitud infinita, en todo, omnipresente, traidora, especuladora.
La finitud y el miedo de la mano sonriéndome.
Mi ceño fruncido por el cansancio de correr, buscar. Corrí tras lo bueno para rogarle que no se termine. La finitud escupiéndome en la cara y riendo.
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