la ciudad no es la misma

y no es culpa de ella

allí nada se pierde

ni lo que olvidamos

allí las palomas saben más que nosotros:

el polvo de las calles sin caminar

la piel muerta de un último beso

y lo escrito en papeles empapados

quién sabe si lo entienden

pero lo guardan en las ramas secas

de sus nidos

yo paso por debajo con un rostro prestado

y pienso que al final

todo acabará sirviendo para dar calor

aunque esté roto

siendo el abrigo de un silencio