La centella

Sostiene tieso el vacío lento

en sus brazos sin miramiento,

enhiesto el roble funesto

que entre sus manos descorcha el talento.

Vacía base la piedad sincera,

la horrible tristeza, esa pérfida ramera.

Desquita con la algarabía

todos los posibles retazos,

rechazos, atravesando la vida.

Engaña la máscara con vientos leves,

historias breves y sin contar,

mientras las brisas del huracán

golpean el cristal.

Ahora trama la historia en corriente bella,

hacia una estrella sin nombre ni lucro,

ahora cuida otros jardines ella,

que transforman su bondad en centella.