jorge luis borges

Clamada la guerra fatal

la estirpe noruega nos despide en la noche

de luces, cosmos y vidas

que van transitando la gloria del mundo

como el bajel sobre los esqueletos

de aquellos coroneles.

La calle de Buenos Aires

disimula su vendaval aroma sajón,

la biblioteca toma la cifra del infinito

en paz con las aguas de Islandia.

Jorge Luis Borges:

el acierto del enigma metafísico,

cuna del tigre que me curó

y noble espada muerta con honra.

Hay más cosas siempre

que la ceguera abierta delibera,

pero fue él,

sangre de un cementerio

convicto en runas;

hoy la Batalla de Maldon

es mi recuerdo

tan impresente como futuro.

En Ginebra te hablaré más de esto,

pero no lo habremos visto...