Iracundia.

De mi pecho brotan llamas

al ser herido mi estúpido y torpe ego.

No es una flecha, ni una espada;

es menos que una bala: son palabras. 

Rompen el silencio y crean

ecos en mi mente. 

Y no distingo ya si es el ruido de las voces

o del fuego que hay en mí

el que me hace enloquecer.

Quiero morder, gritar, arañar, golpear,

inclusive matar —¿Es esta la realidad?—,

pero se detienen mis impulsos 

cuando la dulce voz de la razón acaricia el puñal que porto

en vez de arrebatármelo.

Podría azuzarme y hacerme rabiar;

sin embargo, sensatas son sus creencias, 

haciendo que la calma de mis ojos

sea la misma que la de mi ser.

Tiemblan mis manos

al escribir esto.

Lloran las letras al plasmar las inverosimilitudes

que, para fortuna mía, no son más 

que delirios impropios de mi personalidad.

La iracundia es impropia de mí,

pero nace en mi sangre

cuando soy ultrajado.

Adiós, iracundia;

pues la cordura se encuentra en mí.

Adiós, iracundia;

pues no sería yo si me envenenase

con frases.

Adiós, iracundia;

adiós.

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