Intrínseca mañana.

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Y dígame, ¿de qué serviría? suplir el cuerpo nauseabundo de una mente podrida. He de imaginar en qué nos serviría que su cabeza haya sido carcomida por la vaga inmoralidad, si ya se siente lo suficiente desahuciado en vida. Dígame usted, lo que haría con un cuerpo así, tapizado en melancolía y coraje crónico, una ira que no se mide a raíz, la compasión de unos nudillos mallugados de violencia. Reconozco, al verle, que se ha sometido a la crueldad más monstruosa del ser humano: la compasión.

He de mirarle, con la mente asqueada y el cerebro brotándole de opioides, dopado hasta la médula. Ni siquiera he sentido una pizca de empatía de mirarle jadear de estímulos, ha sido prófugo del coraje esperando la asquerosa aceptación de las vagas compañías. Se refugia en lo que le aqueja, todo aquello con lo que se arropa apenas es capaces de calmar sus parálisis convertidos en trauma. Por favor, dígame usted, si haría algo por un cuerpo teñido de asquerosos quejidos, una cama tendida al desgarro, unas piernas que apenas son capaces de moverse a partículas, por el dolor, que le incita la plaga que tiene en su cuerpo. Algo está debajo, lo ha de matar. Pero revéleme si no se lo ha buscado, si todo el horror huraño en la habitación delantera y el abuso no han sido producto de sus malas decisiones. Si mueres mañana avísame, carcajéate en la cara del prófugo, que después de todo no tiene a nadie.