La noche no me deja en paz.No porque falte sueño,sino porque sobran cosasque todavía no encontraron palabra.Cuando todos duermen,algo en mí se enciende.No es ansiedad.Es una vitalidad rara,como si el cuerpo supieraque escribir también es respirar.Escribo para no romperme en silencio.Para que el insomnio no se vuelva abismosino mesa de trabajo,lámpara encendida,pulso.Hay noches en las que no duermoporque estoy vivo.Y escribo.Como quien toma el único antídoto posiblecontra el exceso de mundo.No busco descanso.Busco ritmo.Y en esa vigilia &lt;extrañamente&gt;el cuerpo agradece.

Soy psicoanalista y escribo.
Escucho en el diván y en la página: lo que duele, lo que insiste, lo que no se deja decir del todo. Hago de la palabra un lugar sensible y habitable.

Insomnio