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No es tristeza.
Es un cansancio leve
de estar siendo.
Como si el cuerpo
no terminara de encontrar
una postura justa.
Los días pasan despacio.
El pecho los recibe
con una paciencia aprendida.
Nada duele del todo,
pero algo insiste,
una cercanía extraña
con lo que falta.
A veces respiro hondo
solo para comprobar
que sigo acá.
No busco respuestas.
Solo quedarme un poco más
en esta forma imperfecta.
Ser
no es un vacio.
Es esta incomodidad suave
que acompaña.
Y aun así,
con todo y eso,
sigo.
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