horas

horas

cuando uno se separa del peso del mundo,

las horas se deslizan como un nene en la nieve,

cruzando la habitación sin pedir permiso.

pasan, y pasan,

y en su pasar doblan esquinas del alma

que casi nunca miramos

hay un momento

en que descubrimos

que el tiempo no se fue,

lo dejamos ir.

y entonces entendemos

que no hubo desperdicio,

solo ausencia de mirada,

un parpadeo demasiado largo

pensándolo desde otro lugar,

las horas no son números,

ni agujas,

ni sol recorriendo paredes,

son la forma en que el mundo respira a través nuestro,

la materia tenue

que sostiene lo que somos

sin prometer que lo hará para siempre.

tal vez por eso

las horas duelen cuando no se las habita,

y se vuelven sagradas

cuando alguien descubre

que en cada una

se esconde un pequeño fragmento

de la felicidad posible,

del éxito posible,

un eco que vuelve

y nos pronuncia, al final,

horas