Ha venido mayo.

...

… las lluvias de abril y el sol de mayo.

La ronda no será.

Por aquí, ya nadie canta al son de bandurrias. El laúd duerme desafinado en la cama que nadie usa. La guitarra como el arpa del poema, … del salón en el ángulo oscuro.

Se olvidó la letra... "despierta si duermes y oirás la copla"...

No, a nadie desvelará la alegría de antaño.

Cantan las ranas.

No es poco.

Un día como hoy, hace ya cinco años, nacieron estos ripios:

Nada importante.

Hay un yo que hoy camina,

que va andando,

que se está

como un viejo jersey,

dehilachando.

Uno

que será mañana un yo acabado,

un olvido entre los olvidos del pasado.

Es el sino de cualquiera que haya sido,

y es, al fin, ser,

un sinsentido.

Todo lo que fue será un día

como si no hubiera existido.

No merece nadie el cielo prometido.

Y el infierno está en haber vivido.

Vuelvo a ser el niño

que recuerdo que dudaba,

que antes de dormir se preguntaba

¿Será verdad el infinito?

¿Será cierto que hay lo que nunca acaba?

Cuando no sea,

si es que soy en este instante,

lo que sea que seré,

de tan distante,

será ajeno a mi ser.

De un modo u otro,

nada importante.

...

Vísperas.

En mi depresivo despertar, y menos mal que hay árboles frente a mi ventana, casi todas las mañanas pienso en lo inútil de mi decir.

Será quizás que yo no veo lo que mis paisanos ven, que estoy ciego para la felicidad, que no sé apreciar la vida en su discurrir cotidiano. Será que lo que percibo está contaminado por mi propio prejuicio, criterio enfangado de pesimismo, dilucidar embarrado de un negativo sentir.

Para mí, será por esa mirada estrábica, todo es tan evidente, que no puedo contemplar la sociedad como si hubiera dicha suficiente, como si nada amenazara el futuro, el presente.

Bipartidismo nefasto, Poder Judicial injusto, tramposo, prevaricador, tendencioso; Prensa torticera, fuerzas de seguridad al servicio del Poder y enemigas del Pueblo porque sienten que es aquel quien les paga mientras quien los mantiene es este. Monarquía inútil, innecesaria, no democrática, privilegiada, absurda y, sí, encima, corrupta.

Todo eso en la superficie de lo que se puede observar; por encima, la mugre que domina a esa mugre. Los verdaderos manipuladores de quienes desde el plasma y el BOE nos manipulan a todos. Quienes deciden, no salen en los telediarios.

Y soportando el peso y sufriendo las consecuencias, el Pueblo. Borregos que se enfrentan entre sí, defendiendo por bandos a quienes viven del cuento.

Y pase lo que pase, crisis, restricciones, guerra, quien sufre es quien paga la cuenta. Siempre, siempre, siempre: El Pueblo.

Mañana se vende como tu día, pero todos los días, también mañana, son de ellos.

Y allá donde el horizonte pierde su intangible nombre...

Una vez, en un recóndito lugar, en un ignoto tiempo, había una prensa que trasladaba a los políticos las inquietudes y los problemas del pueblo. No al revés.

Era un periodismo que no hacía estrellas mediáticas a los políticos, que no los perseguía por los pasillos, que no los llamaba a cada momento para saber que opinaban, para que se lucieran ante las cámaras.

Los periódicos y demás informativos hablaban de lo que hacían los gobernantes y los opositores, y analizaban sus comunicados oficiales.

Allí no se jugaba a dije diego donde digo dije.

Esos trabajadores que habían salido de nuestros votos, eran simplemente eso, unos empleados de todas las personas, no unos privilegiados, y el periodismo, el control de calidad y cumplimiento.

¡Qué lugar tan extraño!!

Pero resulta que cualquier persona medianamente observadora se dará cuenta de que los estúpidos son mayoría...

a partir de ahí...

Volemos plumas:

Iba yo solo a misa de doce y tuve que buscar a once.

Se me fue el santo al cielo, como es lógico.

Hay un pero en cada esquina, y ladran: Te quiero, pero...

Y Dios, ¿se habrá enamorado alguna vez?

Eslogan de pared:

Vótanos para botarlos.