Grises paisajes.

No hay grietas más profundas que las de un corazón malherido. La sutura a realizar se romperá con la fragilidad de un suspiro, con el tacto de la pluma más suave o el golpe del peso más tosco; lo sé pues ya ha sucedido con anterioridad, y no he de pecar de crédulo y tropezar nuevamente con aquel guijarro doloroso que conoce la forma de mis manos. Por ello, se ha de colocar suavemente al necio rojo palpitante sobre un afluente y dejarlo ir hasta tierras inexploradas, que desemboque dónde el peso de su malestar le permita, pues es conocedor de sus dolencias; sabrá dónde reposar.

¿Y qué hacer con el hueco que en tu pecho dejará?

No es sencillo de llenar. Puede que vuelva algún día y no debas de buscar un reemplazo para poder sentir la armonía aquella una vez más; sin embargo, y si eso no sucede, deberás vivir sin el bombear de aquel que calentaba tus afectos, quién le cantaba a tus pasiones, besaba tus malestares, recogía tus lágrimas o acariciaba tus penurias, pues es difícil imitar sin un molde las piezas que lo componían. No enfoques tu vida en recuperarlo, te lo aconsejo. Jamás podrás sentir similar a lo que hacías antaño, y no es malo. No lo es.

Confía en la astucia de la vista, el olfato, el gusto, el oír y el tacto. Ellos te mentirán únicamente cuando estés perdido —y lo estarás, pues todos alguna vez lo estamos—, pues es su forma de actuar. 

Vive así, extraño. Hazlo sin corazón, mantén tú alma.