Grand Prix

La vorágine.

El gran estado posmodernista

con su teatro, sus galletitas belicosas

y la música más hedionda de todo el catálogo.

Mientras tanto,

los arrabales desagotan sus fibras

entumecen el músculo

pierden el tiempo.

Gané el Grand Prix

descorché la espuma

y la volqué en los pechos

de una modelo muy prestigiosa.

Ella me dijo que no entendía mis poemas,

que prefería la barbarie.

De repente me crucé a Dante

me convidó de sus anillos

-creo que me los merezco-

a su lado estaba Sísifo

había dejado el grillete en Ciudadela.