Garras.

Es frío el otoño

cuando escuchas el bosque gritar

y te condenan a matar el pensamiento.

¿Qué sabe dios del dolor?

¿Qué sabe el mundo de la perdición?

Nada, es seguro. 

Me encuentro desnuda

frente al abismo de mi estómago,

en camino a visitar al Doctor Simpatía

para obtener una poción agonizante:

Veinte gramos de felicidad plástica. 

Agujas, sin espejo y camilla:

Dictan su sabiduría

por volver mi humanidad,

masa antinatural.

Es el futuro,

la visión

la que labra mi destino:

la cárcel

que va a mí.

Yo condenada,

sin muerte

sin vida,

nada. 

No funciona la magia

en el limbo

de este cuerpo maldito,

marcado por la lascivia 

que le provoqué a los muertos:

mi inocente lascivia

—Mi desacierto—

Culpa, culpa;

mantenme encerrada

para que cuando despierte

no pueda

herir con mis garras que matan.

Arrebátame la libertad

doctor mágico

y renaceré del lecho:

dos, cinco, dos, cero, dos, cinco.

Atada

al mundo,

flagelada 

porque soy presa

de las manos rojas

del verdugo. 

El miedo es mío:

miedo de mí,

de ellos,

los vigilantes.

Los que creen

los que tocan

los que hieren.

Para callarme

solo debes incriminarme.