Fragmento de un furibundo.

Cuando pienso en tu persona, odio necio es el que nace. Sé que tengo motivos para hacerlo; sin embargo, nostálgico es mi corazón y erra de bondadoso. No obstante, a pesar de esta mi debilidad, no soy ningún mentecato y el perdón jamás podrá serte otorgado, da igual aquel hilo de sangre que nos una. No quiero parecer tirano, pero a pesar de la similitud de tu rostro con el mío, desearía que los huesos que constituyen tu ser se quebrasen con una delicadeza dolorosa. Pero, ¿por qué debería ser esto así, padre, si mis pasiones alguna vez abogaron por tu amor? Que crueldad sea esta y ojalá fuese ignorante para no pensar en ello. Pero no lo soy, y lo pienso muy a mi pesar. Fuiste la raíz de mis problemas, los mismos que ahora constituyen a la persona que escribe dicha carta. Retomando el hecho de que porto tu vivo retrato, una imagen nítida de tu pasado y una parte clave de tu persona, he de decir que jamás, ya sea yo el más infeliz de los hombres y el más endeble de los débiles, seré como tú. No habita (obviando mi rostro) un ápice de tí en mi ser. Aborrezco todo lo que eres, y por ello estoy maldito portando tu sangre y tu retrato. Y ya no duele, agraciado sean los dioses (si es que alguno habita nuestros cielos) por permitir que mi afecto, el rojizo céntrico, se reconstruya con la ternura que me ofrecen mis allegados; pero, no puedo terminar este monólogo aquí, pues sino, ¿cómo es que sigo escribiendo si me reconstruyo? ¿Acaso tu recuerdo, vil y nauseabundo recuerdo, se encuentre arraigado en mi y jamás pueda partir de la mía mente? Me gustaría anestesiar dicho fragmento dónde tu figura hostil arremete salvajemente con mi presente, pero entonces no sería yo, ya que en el fondo tu crueldad y dañina forma de ser dan el fuelle para que pueda escribir dichosa carta.