Flores del jardín II

Los ancianos del pueblo aseguraban que el secreto de la vida era la constancia; decían que, si un jardín se regaba sin descanso, las flores crecerían eternamente, desafiando a la muerte. Pero nadie advirtió que el agua, en exceso, también sabe convertirse en sepultura.

Hoy, las lluvias caminan pesadas sobre el sendero, empapando la tierra hasta ahogar el suspiro de las raíces.

Al mirarlas, ya no queda rastro de aquella promesa. Están allí, vencidas, marchitas y entregadas a un olvido prematuro. Sin embargo, el jardín insiste en sostener una mentira: finge haber resistido a las tempestades. Es un teatro silencioso donde las flores, cubiertas de lodo hasta el cuello de sus pétalos, obligan a sus tallos a mantenerse erguidos. Le sonríen con desesperación al sol moribundo, suplicándole en un código mudo que no las deje de iluminar, temiendo que la oscuridad revele su verdadera ruina. Se sostienen apenas con el último vestigio de un valor que se parece demasiado al orgullo.

La gran tormenta no fue una sorpresa. El jardín ya presentía la catástrofe el día en que el viento paró en seco, congelando el aire tras una sequía implacable que había durado días o quizás años.

El cielo se había vuelto un desierto de ceniza. Era el momento de que el agua reclamara su reino y desnudara, de una vez por todas, la cruda realidad.

Ahora que el aguacero ha menguado, el engaño se ha desmoronado. Ya no existe nada real en aquel jardín. Después de tantos años de resistir por apariencia, la belleza se ha evaporado. Solo queda el testamento de la devastación: un lodo espeso y un agua estancada, tan pesada y profunda que el viento no tuvo fuerzas para llevársela, y el sol, herido, jamás pudo secar.

Sobre el paisaje suspendido en el tiempo, aún quedan imágenes de ese hermoso jardín, que vivirán en el recuerdo del nunca jamás