Las flores frescasse secaron antes de tiempo.El agua —ya turbia—había comenzado a oler distinto.Las palabras secretas,esas que nunca se dijeron en voz alta,salieron solas,como si ya no tuvieran miedode ser escuchadas.Los secretos,afilados y mudos,rompieron el vidriodesde adentro.Los fragmentos volaron,se incrustaron en mi piel,no grité…pero sentí cada uno.El suelo se movió,nada fuerte,pero lo suficientepara que el florero cayera.Las flores no solo se rompieron…se abrieron por dentro,exhalando un olor rancio.Pétalos por el suelo,agua gris escurriéndose,y un silencio pegajosocomo mentira descubierta.No hubo gritos,solo una repulsión tibiaque no hizo falta nombrar.Y allí quedaron,en el piso,las flores.Destruidas por el impactoDe el sueloContra ellas .

Florero