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    No hay belleza en la felicidad
    demasiado desorden
    demasiado tamaño incontrolable

    Semejante a la fuerte fiebre adulta
    se superan los cuarenta en la cabeza
    el cuerpo tirita alegrías
    el sudor de la dicha naufragando toda la piel
    las piernas sin respuesta de tanto flotar
    la realidad se traduce a juegos fantásticos

    Todo es irrealidad
    ilusión vomitante de conejitos de la gran farsa
    surrealismo podrido impregnado en el aire
    libertad imparable corriendo las venas

    El cerebro en pleno goce cárnico
    oculto entre la niebla de ese opio
    lleno de máscaras amargas indelebles

    No hay belleza en la felicidad
    fuego enorme sin control alguno
    incendiando mis bibliotecas alejandrinas
    cigarrillo interminable que me mata en plena tranquilidad
    ciudad incinerada del abandono humano

    ¿Acaso me será insoportable la dicha?
    ¿Acaso me será incomoda por tanta falta?
    o quizá
    ¿Será otra cosa la felicidad?
    ¿Algo más triste?
    ¿Tendrá razón aquel libro empapado en polvo?

    ¿Estaré falto de humanidad?

    Javier Fernando Coniglio

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