Ficciones no lesivas.

Hay otras fábulas, pero no están escritas.

… aparecer al azar, durar un tiempo, desaparecer de nuevo, y reaparecer en algún otro lugar.

Así era la vida de Arsupiano Serafio. Como un protón. Como el mismo universo.

Pero quería ser etéreo. No le gustaba dejar huella y procuraba no pisar en el barro, no enamorar a nadie. Jamás escribió una palabra. No pintó un cuadro ni talló en madera la figura de un caballo.

Arsupiano no hacía amigos ni enemigos. Era el mosquito macho.

Y nunca dejó de estar y de irse. Aquí, allá, en todas partes.

Y nadie lo supo.

Y tú no lo sabes.

(Desde las primeras líneas de la página 63 de "Breves respuestas a las grandes preguntas", de Stephen Hawking).

Y escuché también de Ulises Mondriani, que dibujaba el campo con piedras.

Una mariposa.

Un lagarto.

Una rosa.

Un mono sabio.

Allá donde nada del hombre crecía.

Siluetas.

Canto a canto.

Piedra a piedra.

Visibles desde lo alto.

Naciendo entre la hierba.

Nacían, sí.

Y morían.

El agua, el viento, los rebaños de ovejas...

y algún muchacho.

Pero durante un tiempo,

las piedras inanes, eran algo.

Un árbol,

un pájaro,

una libélula,

un caballo.

Y quién sabe si no vivían que eran lo que aquel hombre dibujaba.

Y Ulises así,

pensaba el rato.

Luego...

Así dijo Escolapio Frangasuelas. Era el tal de decir siempre que sí. Y por tal le fue.

Sí, quiero.

Diacrítica la coma que evitaba el 'si quiero'. Esa condicional nunca estaba en sus fueros. Quería siempre, no por querer de veras, tan solo por no saber decir lo contrario.

Esa pusilánime postura lo condujo a lo más hondo del fondo de la basura.

Delincuencia pura.

Y el final; un tanto de película:

Frangasuelas murió mientras hacia el agujero de su propia tumba. No llegó a acabarla. Y esa fue la única vez que tuvo algo de fortuna.

Era una noche sin luna.