EXÍLIAME, ÉSTE SOY

mi voz se desgarra ya muerta,

protestando a exigencia de un exánime pulso.

mi lúgubre luto no fue rosa, ni plateado.

no fui, en camisa ni labios carmines.

—simplemente no estaba— pero reviví sin causa;

encorvado, con los rulos sueltos y deshechos

en diálogos abstrusos que nacen del averno,

que me entierran desde la coronilla

y siento sus yemas frías hacerse propias con mi carne,

clavándome al filo de un secreto onírico.

extirpa mi ser, exíliame.

ruego de cuclillas a mi sombra,

esa parte mía que acaricia el lóbulo de mi oído

y me desprograma la racionalidad.

me apaga, completo. me odia, entero.

niego dos veces con la quijada:

la primera por el tacto imaginario, tan helado que me despierta,

no contengo el impulso al retroceso inmediato;

la segunda, porque no podemos aborrecer lo mismo.

si son mis formas, si son mis gritos,

si soy en silencio, o tanto ambiente que reviento el vidrio.

si corto, si pincho, y derramo al piso más fragmentos

de los que desprendo por mi catastrófica causa.

lo siento. yo más que nadie lo lamento.

hay escombros de sal en mi rostro

y una razón abisal que no encuentro, para borrarla.

entonces, soy una asincronía cuando no quiero ni ser.

y soy muerte cuando quiero morir, pero no llego al sempiterno.

me desarmo antes. pedazo a pedazo.

los pierdo todos en un camino de imanes

que me frenan sin retroceso ni retrovisores,

que atrapan mis fuerzas en una letanía incesante.

así, nunca llego a tocar mis penumbras.

¿quién querrá ayudarme? ¿quién compartiría conmigo?

si no le niego la mirada al punzante dolor,

¿habrá una firme mano al final del túnel?

la espero, con espinas en un rojo vibrante,

tonos vivos que me rozan los dedos,

el pecho, el cuello...

mi último deseo:

ser un ángel de alma errante,

para volar en mis sueños

aunque fuera una vez.

aunque no se vistieran de mí, ni yo de ellos.

aunque mi herencia se luzca escondida en húmeda tierra

y por ella me vuelva un espectro errabundo.