vacío

La luz blanca que refleja el cielo cuando el sol empieza a irse. 

El filo de la espera. Constante.

Ruidos de fondo que no significan nada y un gato rascándose las pulgas. 

Estoy en una burbuja en el espacio, en el tiempo, que parece separada de todo lo demás. Y es gris.

Pero de la manera en que el verano puede serlo, con sus tardes eternamente neutras. 

Así es la vida para mí. Transicionar, estar siempre entre esto y aquello.

Otra casa que habitar.

Otra parada para tomar el ómnibus.

Otra playa en la que terminar un libro.

Otro espacio vacío en el que no se que hacer conmigo y solo me queda esperar.

Esperar que el invierno llegue y la vida ocurra.