Escritora al filo, pero nunca tibia.

No me interesa,
no tengo la entereza
de escribir al celeste
y al pastel.
¿Son colores del alba?
No son emblemas
de mi arca.

Acá hay diluvio,
y escribo en sulfuro:
yo quiero morir
y ver el destrozo,
al lector hecho polvo.

Quiero llevarme,
atrincherar su alma.
No, no hallarás el gozo,
ni el desglose de la paz.
Hay en mi tierra
hedores de guerra,
un frío al ras.
Una cámara
que embala mi vida,
un gas
disperso entre los campos
en donde confina mi fin.

Acá los perros
primero devoran al corazón.
Por acá los escritos
no se acuestan con
la mudez histórica.

Yo, de tener una voz,
es esta: está muerta.
Soy el canal, la cloaca
de aquellos fenecidos.

Ni florcitas,
ni burdos adornos
en mi poesía:

Hastío y verdad.
Incomodidad
y póstuma
liberación.

Escritora al filo,
pero nunca tibia.
Nunca suavemente
viva.