Escribir un domingo

Mi poeta lagrimea en verso y yo los recojo

en crudo

acomodo las comas y solas, 

separatistas, esbozan el esqueleto que cruje

y se estira. 

Estrofas me convocan los 

domingos

piden angustiosas, 

migas

y les doy de comer en la boca.

Necesito un descanso,

no puedo ser siempre

madre, creadora, soplo de vida

necesito apagarme

hundirme en prosa inútil,

divagar inexacta,

hasta que la canilla de mi conciencia desagote

y entonces

mi fenix renacentista

se vuelva funcional, erótica, productiva

poeta clausurada

con odas salvajes enjauladas en

mis zoológicos reprimidos

hasta el próximo llanto.