Esa noche undivé.

Mujer amante:

Habla esta ave intempestiva que quiso tornar su vuelo en un habito constante.

Ya el cielo no le pertenece a mis alas, ha usted mutado y yo me quede atrás en la cadena evolutiva.

En mi metamorfosis, pude jurar que convertiría estas ganas de volar en ávido plumaje, más aún así, son éstas extremidades mías un fiasco.

No vuelo, no corro, habito los rincones de su conciencia. Allí donde se ocultaron las causas nobles y las segundas oportunidades, cosas que no me he merecido por mi tempestad incautada en este cuerpo de fragilidad.

Esto no es una carta de amor, es un grito de auxilio.

Sálveme, lléveme con usted, quiero volar.

Migré desde muy lejos para ver su aleteo apacible y su quietud enmudecida.

No soy ni yo misma, buscando encontrarme en las fieras salvajes para tachar de mi historial este delito que es saberme tan humana.

Humana porque la razon me es prestada.

Lo único propio que tengo, es el amor que siento.

Por usted,

y por sus alas.

Quise ser

aquella que

hermosa y tenaz

migró en tiempo de guerra.

He descubierto que esta fragilidad que me acontece deviene de, que yo no soy de material inerte, mi carne y mis huesos le pertenecen a un sauce llorón.

Enraíce mis pies a sembradíos ajenos, me creí terrateniente, capataz de la finca de su afecto premeditado.

Aquella que alguna vez fui, ha muerto. Yace tranquila y desplumada, encontrándome astuta al reencarnar en una versión que, a usted, mujer amante, pueda llamarle más la atención.

Aquello que amo es lo que no se domestica.

Para quienes mutamos como yo, la susceptibilidad del condicionante apego es inevitable.

Ya no soy pájaro del cielo de nadie, olvidé esos sueños al conocer mi reflejo de agua.

Búsqueme si quiere saber en qué me he convertido.

Siempre esperándola

debajo de un sauce.