No eran mentiras, no eran falacias del placer. Era ella, otra vez. Sin mediar ni dos palabras, sin dudar, Ese sutil susurro&nbsp; fue suficiente indicio, Como una suave certeza; quizás la brisa. Supe, al saberla apasionada, como aquella canción que se cruza aleatoriamente, Retornando del olvido, Resonando precisa de emociones, justo en el instante que anhelas oírla. Aunque no la sepas, ni la recuerdes, admiras su melodía como quien conoce un porvenir Próspero y benevolente. Mientras te das cuenta que has pertenecido a ella; a ella, has pertenecido siempre.

La poesía no está, pero siempre es. 
La verdad es interior.


Es canción