Entre dioses e ilusiones

Caminaba dos, tres, siete pasos y daba la vuelta. Repetía el proceso: dos, tres, siete pasos. La luz natural se filtraba por un resquicio de la ventana, tan leve y diáfana como sus esperanzas. Había escuchado su voz días atrás en el teléfono, y el eco de la conversación martillaba persistentemente, como el sonido de la máquina que forzaba a su pecho a subir y bajar a contra natura. El cuerpo inerte del otrora indomable guerrero yacía ahora postrado en la cama del hospital, conectado a un respirador artificial.

«Reconozco que he tenido la ventura de una vida calma y me he asomado al borde del abismo por el puro placer de sentir el miedo. Lo sé. Todos estos vanos problemas son obra de mis ataduras terrenales, y he sido el causante. Sálvalo a él, solo sálvalo. Yo prometo dejar mis vicios, prometo dejar de sucumbir al caos, al tabaco, al alcohol, las drogas, las fiestas, los excesos, la culpa. Enterraré todo eso bajo capas oscuras de un pasado infortunado si cumples tu parte del acuerdo».

Apretaba los puños como si la fuerza de sus manos pudiera sellar el pacto. No tenía más que ofrecer que limpiar los rescoldos de su contrariada vida.

Sylas no era dado a la oración. La agitación de sus pensamientos le había hecho abandonar hace años la monótona costumbre de rezar antes de dormir. Aun así, conservaba el recuerdo de una ocasión en que pareció funcionar. Cerraba los ojos y pedía con tal fervor que estaba seguro de que se cumpliría. Era un intercambio justo, más allá de una simple súplica de fe, pensaba.

Y sí, a sus diecinueve años estaba dispuesto a encomendar su alma a un dios en el que no creía, sin saber si esta vez se compadecería de él. No le importaba renunciar al sabor del alcohol en su lengua, a las pupilas dilatadas frente a espejos manchados en baños ruinosos, o a la sensación del sudor en su cabello tras fines de semana fuera de casa. Si él despertaba, si solo eso ocurría, lo arreglaría todo.

Y cuán sencillo y bello le parecía flotar entre dioses e ilusiones.