A mí me gusta redactar la realidad con metáforas,
mi mente funciona en anáforas.
Me refugio en la cavidad de tus alas
en el amor al odio;
en el corazón del prójimo
concebiendo su ser óptimo
Escribo entre letras
lo que en firme tierra
me haría parecer analfabeta.
Compadeciendo poetas
reforzando que en vano no fue su existencia.
A sus ideas dispersas
y persepciones opuestas.
Los siguientes diecisiete los escribí en silencio,
bajo mi techo indescriptible
y una extraña sensación en el pecho.
Cuido mi helecho
encierro pesares en una cuneta de recuerdos,
me olvido del despecho
y aprovecho.
Mi propia mano estrecho,
diseño entre ecos nuevamente mi lecho
satisfecho mi insatisfecho corazón
y acecho cada tenue nuevo cafeto.
¡Que obsoleto!
¿Qué tan discretos puede ser mis bocetos?
Yo te prometo,
por ellos y mis lapiceros
que los versos donde te escribo,
son los más certeros.
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