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El tiempo, verdugo lento, le deshace el nudo,
y la memoria se le vuelve polvo gris.
La maldición se arrastra, sorda, sin escudo,
y borra el odio que sembró con gran desliz.
Su neblina mental es mi perdón no dado;
el olvido es la piedad que a mí me toca.
Celebro el hueco en que mi rostro se ha esfumado,
el silencio que su boca ya no evoca.
Que no recuerde mi pena, su culpa la despoja;
en su caída, mi alma se deshoja.
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