en gris, blanco y negro

Quiero volver a amar la vida,
pero no puedo evitar odiarla
por lo que el tiempo se llevó.
Quiero verla con ojos de amor,
pero el miedo me atrapa
y me cubre la escarcha
que el aterrador invierno me dejó.
Y empiezo a pensar
que quizá la muerte sólo soy yo,
y que por eso las flores se marchitan
y el cristal se rompe
como se rompe un corazón.

Y el amor,
¡ay!, el amor,
engaño y crueldad,
espina clavada en el andar
de tristes almas que en el altar
sólo entregaron su cuerpo
a un asesino maltrecho
con máscara de servidor.

Maldito fuera él,
maldita la mujer
que dejó a ese niño
a su libre albedrío.
No llore, mujer.
¿No ve que fue usted
quien creó a un asesino?
Y no pregunte a quien mató,
que el crimen no tiene pruebas,
pero puede ver usted
las flores marchitas en la encimera
y el cristal roto,
así como el corazón se rompe
por ser marioneta.

Y usted, tiempo,
párese y no pase más,
pues no fue tanto el miedo
sino la valentía
que el crimen en mi alma dejaría
para poner frente a un maltratador.

Y me llaman la asesina por venganza,
y sólo las calles conocen mi voz,
pero quién quisiera culpar a otra
del crimen que cometí yo.
Que no era mi destino
y mucho menos era amor,
pero se hace largo el camino
hasta que una copa de vino
reúne suficiente valor.