mobile isologo
buscar...

"En camino" espero, corto

Jun 23, 2026

34
"En camino" espero, corto
Empieza a escribir gratis en quaderno

¿Me encontraré antes de que me halle la muerte?

Quizás no sean dos procesos separados. Se podría pensar en dos direcciones. Hallarme es la coherencia definitiva, abortando la contradicción de todo lo que vive. La muerte es absoluta, no hay regreso. Nosotras hacemos vivir a la muerte, en las letras, canciones, videos, pancartas y cementerios. Es un ritual que tomamos para no aceptar que ya no hay contradicción. También la muerte me puede hallar antes de encontrarme y no tendría que hacer nada, solamente debería que seguir buscando.

¿Y si la única forma de encontrarme es en la muerte?

Mi mente trata de sintetizar la contradicción. Busca y no encuentra. Siente miedo.

¿Y si ya estoy muerta?

Es lo más probable, pero como toda persona que extraña a una ser querida, sigo aquí, al lado de su cuerpo. Tratando de ver si todavía respira, si todavía siente, se sorprende y aprende con esa alegría.

¿Y si no soy más que la muerte imaginando un cuerpo que respira?

Exactamente. Soy sólo un fantasma imaginando una vida. Pero quiero nutrir esa imaginación los días hasta el horizonte de sucesos, que intuyo pronto en el calendario, muerto el proceso.

¿Acaso no puedo imaginarme comprando un saco violeta hasta los pies?

Claro que si. Porque es algo que cuando estaba viva quería. Es como llevarme unas lilas que abrazan el ambiente con la brisa perfumada, dulce, de las flores. Sigo tratando de inventar una contradicción cuando simplemente ya estoy muerta.

¿Estoy muerta?

Si. Yo no quería morir, pero me mataron

Y estoy muerta.

¿Acaso estoy sola arrastrando mi vida a la tumba?

Porque no me trataron como un ser humano, porque no me dieron ningún derecho a defenderme, porque a nadie le importé ni le importo, porque fueron manipuladas para reírse de mi sangre.

¿Nadie me lleva flores ni trata de revivirme?

Ni yo, ni nadie.

Sólo el viento, que inventa un camino rebotando contra las lápidas y acariciando las hojas primaverales. Sopla como el interior de un instrumento sin nadie que lo toque, suena como un susurro que muere cuando deja de soplar.

¿Dónde está mi vida?

Comentarios

No hay comentarios todavía, sé el primero!

Debes iniciar sesión para comentar

Iniciar sesión