el sabor de la herida y la ausencia

el soplo de la brisa helada me acaricia. pero no me consuela. me atraviesa hasta calarse en mis huesos. me habla en un idioma que desconozco, en un murmullo que cala más hondo que cualquier palabra tuya.

me envuelve en un velo invisible que me hace temblar por el frío de tu ausencia, del vacío que tus brazos dejaron y muchas noches arrullaron la fragilidad de mi cuerpo y ánima con terneza, en momentos más vulnerables donde la falsa calidez de tu sonrisa, tus anécdotas de aventura y chistes malos eran estallidos de fulgor pasajeros partícipes de la calma que mermaba mi tempestad.

el dolor se cierne sobre mí—silencioso, atemorizante. como la herida abierta en mi costilla, un abismo que no cierra. que escuece. que arde. su sangrado, las lágrimas del alma, fluyen gota a gota sobre mi piel de porcelana. y en su descenso, talla senderos de luz, pellizcando mis mejillas con frescura, hasta chocar con el pasto verde que tiembla entre mis dedos.

mi mente, bulliciosa, llena de recuerdos vividos y recuerdos que nunca pudieron ser, se convierten en sabores amargos que marean, en veneno que fluye por mis venas ensordeciendo mis oídos, exprimiendo mi frágil corazón sangrante.

me siento pesada. mis pies son los que me sostienen aquí y ahora; a las orillas del lago sereno que hice con mis lágrimas. la oscuridad misma escondiendo su profundidad. como mi vacío. como mi espera. deseando entregarme a ella, susurro a la fría noche que palpa mi soledad con firmeza, mis añoranzas y pesares.

de la espera de no sentir(te). de que (no) me escuches. de que (no) me busques.