Él

El otro día encontré las cartas que hice la última vez que lo intenté. Solo había dos: la de mis papás y una con tu nombre.

A veces prefiero creer que te moriste a pensar que me dejaste sola, porque cada vez que te pienso me pongo a llorar como si lo hubieras hecho.

Cada que veo a alguien parecido a ti, algo que te gustaba o alguien dice tu nombre, quisiera morir en ese preciso momento.

¿Por qué te extraño tanto, si sé que si te volviera a ver te odiaría; si sé que ya no te conozco y que, si me conocieras ahora, harías lo mismo?

Me niego a terminar las cosas que empecé contigo, quizás porque en el fondo creo que vas a regresar, aunque hayan pasado cinco años.

Mi mamá te nombra a veces y me pregunta por ti: ¿por qué ya no llamas?, ¿por qué ya no hablamos? Y yo no sé cómo decirle que yo me pregunto exactamente lo mismo.

Que el único recuerdo tuyo que me queda es la herida de abandono y un video bailando juntos con mi canción favorita de fondo; misma canción que no puedo escuchar sin ponerme triste.

Ya no me importa por qué te fuiste de un día para otro, pero siempre pienso en por qué te quise tanto.