El hilo.

Me pierdo en mi.

Entre aquellas experiencias que se sostienen por lo vivido.

La vida, que austera en felicidades, me da un recóndito refugio en la poesía.

Donde se destejen las emociones, donde se expone hasta la última llaga.

Donde el pensamiento, se pierde de formas laberínticas y lo que se siente, aquello en su forma mas auténtica, nos libera, como el hilo a Teseo.

No escribo verdades, escribo sobre el hervor de mi piel.

Sobre la ira, la felicidad, como dicta Séneca.

No es memoria, ni olvido.

Es el anima, que pasionaria, me pide salir en garabatos, que vemos como letras;

Como esperanza.