El café de siempre

Entro con pasos cansados,
la puerta gime en un susurro.
El mismo asiento junto a la barra,
el eco de un ayer que no se marcha.

La taza humea, paciente,
su aroma se enreda en mis dedos.
Miro el café como quien busca
respuestas en un pozo sin fondo.

Fuera, la ciudad despierta,
pero aquí todo sigue igual.
Las luces amarillas parpadean,
sombras difusas en el cristal.

A veces pienso que el tiempo se burla,
que juega a repetir las mañanas,
dejándome varado en este rincón,
con la misma tristeza,
y el mismo café.