dos arañas lesbianas

 Hoy escribo desde mi cama. Me desperté sobre las 10 de la mañana, miro para el techo e identifico dos bichos alargados peleándose (creo).

Son de esas arañas que tienen las patas esqueléticas, casi transparentes. Me dan un miedo conocido, no puedo entender cuándo terminan sus patas y cuándo es una telaraña. Se mezclan en un collage muy bruto, casi sangriento. La imagen es muy complicada. No sé si se están peleando, o están cogiendo, o están arreglándose después de la pelea, si están enamoradas, o se odian. ¿Serán lesbianas?! 

Todavía tengo sueño. Se me cierran los ojos viéndolas amarse o pelearse o comerse la una a la otra. No me dan asco, no me pueden dar nada porque no tienen boca, ni manos, ni pies. Quiero averiguar qué piensan. Si les parezco linda desde arriba. Si no me ven muy fea o muy puta o muy gorda. También, si han soñado esta noche como yo. ¿Se lavan las patas antes de entrar a su cama de araña? Infinitas preguntas sin un orden aparecen en mis gestos. Si entendieran de humanos lo verían. Aunque no sé si estas arañas me aman con la curiosidad con la que yo las amo.

Debo parecer idiota. Me miran desde su nido de amor o tragedia y me preguntan porque no tengo nada mejor que hacer con una voz ronca que me descoloca porque no condice con sus cuerpitos. Se habran dado cuenta de que la cama en la que duermo no la he pagado yo, de que los muebles que tengo al lado no son míos, de que la persona que abrazo tampoco me pertenece. Me pregunto si sabrán lo que es la propiedad privada, si habrán leído Marx. Si les leo "Un fantasma recorre Europa, el fantasma del comunismo" por tres horas todos los días irían a marchar conmigo. Votarían a la izquierda sobre mi hombro. Arañas letradas me parece algo fantástico y si me lo propongo tal vez lo conseguiría. Podríamos ganar las elecciones en dos años. Al fin algo de justicia. También podría obligarlas a leer a mis autoras favoritas. Arañas que leen a Cecilia Pavón y a Mariana Enríquez. Podríamos leer juntas los clásicos que todavía me cuestan, tal vez los entenderían más rápido que yo. Tendría que preguntarles, capaz no quieren conocer más palabras. A veces castigan.

Me volví a dormir. Me desperté. Sólo había una de ellas. Se habrán peleado, se habrán separado, habrán ido a casas distintas, se habrán enamorado de otras personas, habrán tenido hijos mientras yo dormía mis ocho horas diarias y luego habrán muerto. Se habrán comido la una a la otra. No entiendo la naturaleza. No sé si quiero entender qué pasó con estas arañas que para mí son lesbianas y se han enamorado y fallecido juntas.

Me levanto. Y la amo a la última que queda. Y la dejo de amar. Y me voy al trabajo.