donde las palabras van a mirar y morir.

digo que escribo pero no lo hago

pienso cada poema y luego las sílabas se niegan a acomodarse en los renglones, se dispersan en un margen mal hecho, haciendo del poema un trabalenguas destartalado de mal gusto, negandole el lugar al conflicto que alli haya evocado.

al final si nadie se encarga de desechar el sentimiento a un costado, me encargare yo con mi poema nunca escrito.

se que las palabras mueren despacio,

puedo sentirlas tejer los márgenes con delicadeza o con un furoz temblor, depende del día, del dolor y del lenguaje.

como puedo sentir la desdicha, saben que a ellos no podrán aferrarse, algunas ni terminaran su margen antes de caer fuera del poema. serán pisoteadas por una manada de gotas de lluvia que al galope del cielo oscuro se dejan llevar por el desgarro de las cuerdas vocales.

algunas angustias no pueden ser escritas y solo queda un grito crudo.