Día cuatro.

...

Ser perfecto.

Gestionar la frustración no es fácil. Se aprende con los años si es que el aprendizaje sucede. Ni de muy viejos se convive bien con el deseo insatisfecho.

Vinicius no es una excepción, tan solo una víctima de su propio y común defecto. El personal conoce esa debilidad de la persona y la usa contra el jugador y el equipo. Desde la grada hasta los profesionales rivales, mueven el señuelo, y Vinicius, torpe para eso como el solo, pica siempre el anzuelo.

Nota aparte: El arbitraje en la primera división (o como se llame ahora), se ve en cada partido, no es nada bueno.

Recuerdo a mi hijo estampando un mando de la play esa contra el suelo. Había perdido una partida o algo así. Hubo que racionalizar el asunto y hacerle comprender lo inútil y perjudicial de su acto. La verdad es que ha mejorado mucho en ese aspecto.

Me extraña que un profesional de tan altos sueldos no tenga medios a su alcance para corregir ese estúpido defecto.

Si no supera el asunto, se quedará a mitad de su Everest particular. Una pena.

...

La primera comunión del gato.

Quizás un día sea normal que el personal se case en celebradas nupcias con un holograma. Llegado ese momento, ha de cambiar algo el cuento:

-Hasta que la Suprema IA os separe.

¿Y qué se le regala a un holograma?

¿Y tendrá la pareja uno o dos hologramitos? Macho y hembra, claro, la parejita.

Me da que no va a haber tiempo para excentricidades de este tipo, pues veo como avanza la estupidez a pasos agigantados y como los Trump del mundo se empoderan y nos llevan al desastre más rotundo, así que no he de preocuparme por el asunto de si dejo mi memoria en un pendrive o declino ser solo ceros y unos.

No sé si moriré antes del fin del mundo, (ya puestos no me importaría disfrutar de tal evento -una vez vi a los Rolling y mereció la pena-), pero dudo que puedan existir muchos descendientes de mi hijo. Esto no tiene visos.

En fin, que si me invitan a una boda entre un taxidermista y un ente incorpóreo, no pienso asistir. Los taxidermistas no me caen bien.

Yo os declaro plasma y... No sé.

...

En las afueras.

Más me sorprendería la confirmación de que no hay vida en todo el universo salvo en la Tierra, que lo contrario.

Es de esperar que más pronto que tarde, se halle una evidencia. Aquí cerca, porque lejos (y lo cercano es muy lejano) no podemos llegar ni soñando mirar.

Son tantas galaxias y tan llenas todas de estrellas y en ellas tantos son sus planetas, que ni todos los granos de todas las arenas de playas y desiertos de la Tierra suman lo bastante para igualar la cifra.

¿Como no va haber vida por ahí? A raudales.

Imaginen lo contrario. Solo aquí, en la enorme inmensidad, solo aquí.

No tiene sentido.

Y si esto fuera lo que se entiende por paraíso. Un lugar de buen clima, de praderas suaves, de frutales generosos, de seres pacíficos que viven sin hacer daño a ningún otro. Un lugar idílico, de coloridos atardeceres, lluvia suave algunos días del año, una nevada cálida que cambie el paisaje con su manto blanco de vez en cuando. Barro solo para moldear figuras estrambóticas, ningún mal olor ni veneno alguno. Y aquí y allá un precioso árbol del conocimiento. Sin restricciones ni censuras. (Dios no lo tenía tan difícil).

En ese caso podríamos pensar que sí, que esto tendría que ser el sitio, que lo demás es sólo adorno y que aquí el Creador se lució para darse y darnos un capricho, pero ¿Para ésta catástrofe? No, para eso no se pone nadie a hacer algo exclusivo.

Abascal será único como yo lo soy, pero como también lo es cada ratón y cada hormiga.

Pablo Motos, Milei, Netanyahu... En un lugar extraordinario no puedo concebir tanta ordinariez, tanta maldad, tanta estupidez.

Este planeta, deduzco, es solo uno más entre miles de millones.

Y es esferoide.

Y es que...

Un Pueblo inculto y orgulloso de ello, es como ovejas de ganado. Amo (dinero), pastor (político facha) y perros (serviles periodistas, policías, jueces...) tienen todo a favor.

Tenemos un problema muy grave.

En el tiempo de la información a un movimiento de un dedo, lo que busca el personal es "el vestido de la Pedroche".

Vacío.

-¿No mandas a la escuela al muchacho?

-¿Pa qué? Si lo quiero pal campo.

Es un chiste, claro, pero hay más que la simple y buena risa tras ese chascarrillo.

Vayan al bar del pueblo y pongan un cartel anunciando un teatro o, peor todavía, una charla didáctica sobre algo.

La cultura es una tontá innecesaria para demasiada gente. Aburrida y, aunque sea gratis, cara, pues es perder el valioso tiempo.

Leer, en un pueblo pequeño, es un acto extraordinario. Hasta ver una película es algo raro.

Hay quien alardea con orgullo de no haber leído un libro en su vida.

La Cultura es cosa de raros.

En los lugares en los que hay una biblioteca, esta es solo usada por los niños de la escuela, y en muchos casos para jugar con el ordenador. Pocos adultos se acercan y quizás lo hacen para estar un rato, al calor de la calefacción, con quien lleva el asunto.

El servicio de bibliobús pasa como fantasma para un par de usuarios. Por eso para en mi puerta.

No hay más oferta, aparte de la ya sabida misa que sí cuenta con alguna clientela. La cultura queda pues en rezos memorizados pero, me parece, no pensados.

El paisano ha escrito un libro. Eso, extraordinario, si no por excelso, sí por raro, importa un bledo a lo más del vecindario. Si fuera que le hubieran cortado la luz... eso sí tendría interés comunal.

Y es que, si se fijan en un rato de parque o bar, verán que todo el mundo sabe de todo, como los tertulianos de la tele. Y así ¿qué necesidad de aprender algo?

Suena ruidoso el cántaro.

Así que, Vinicius, no te extrañe el constante insulto, menosprecio, desprecio; eso le pasa a cualquiera, y tú encima les generas problemas con tu manía de jugar bien al fútbol. Si fueras de su bando te defenderían, pero eres el enemigo.

-¡Que se ponga!

No, solo el gran Gila quiso dialogar con los rivales.