depredación

— le pertenecen al filo de tu veneración todas mis cicatrices.

de promesas y armas se edifican nuestras tertulias nocturnas. culto y religiosidad a la navaja que cincela el estigma que nos anuda el alma, desde que contemporizamos ante el dolor, un truco estimulante, desprovisto de consuelo.

comenzamos con marcas finísimas como cabellos, de mezquino goteo, — la picadura de una abeja dolería más —decía.

me convertí en el destazador de esa carnicería de sábanas albas, hemorragias y torniquetes. el hombre de los mil bisturíes, que atravesaba algo más que vagas esperanzas. incisivo en la práctica, experto en el lanzamiento de dagas.

y él esquivaba el silbido de las espadas que diseccionar la tensión del aire podían, — como cortar mantequilla —se jactaba mientras ofrecía una valiente actuación ante tribunas vacías porque yo era su único espectador y perpetrador.

de pronto nuestro voraz ritual se convirtió en una munera gladiatoria, urdida para asesinar.

— los ritos de iniciación deben ser dolorosos para no olvidar jamás la transición.

— a tu consideración, mi amor.

aprendió a ser blando y blanco del fraudulento desprecio de mis cáusticas felonías contra su carne. adiestrado, no cree en las treguas cuando, ante súplicas, indolente el amante, en linfa, lo macera.

las hojas que se erizan sobre su piel, se afilan, pulen y extraen como nuevas después de recorrerle el vientre con el lado frío del metal, pero necesitábamos algo más. ensayamos ese extra consistente, tan desacatados que; de un resbalón, nos metimos en sanguinolentos problemas y evocamos lo mamá advertía: con cuchillas no se juega.

pero sagrada es esa cicatriz carmesí, ungida en besos diarios, custodiada por la mirada de almas curiosas que no merecen la verdad tras nuestro reverenciado relicario cárnico.