Vuela en lo alto
Una herida histórica,
No tiene un solo dueño,
Es de todos los hombres y mujeres de la tierra,
en la noche allí se encuentran,
en las lágrimas, allí navegan
Y se susurran
Los secretos antiguos del dolor
Puedes ver la hipnosis
por la que cada alma
se deja llevar
No es el llamado sobrio de la muerte sobre la puerta
No es el eco ahogado de su resistencia
Es algo que toma
todo el cuerpo
Desde el centro vital
Y construye la historia del mundo
Fabrica el arte,
la cultura,
el amor
y los sueños
Como una sabia que viaja
casi por el aire,
las micropartículas del tiempo,
Del aroma
Del sonido
De lo hueco
Del sonido
De lo hueco
Del sonido
De lo hueco.
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Ludmila
Escribo la vida para que haya algún testigo. Escribo todo para ahuyentar la nada. Para saber perder. Escribo para hacer suave la catarsis del alma. Escribo.
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