Cuentas

Hiciste que una persona pierda el sentido de vivir.

Te juro que para mí nada ni nadie tiene real sentido salvo todo lo que me sacaste.

Me encuentro en el camino de comprobar que nada tiene sentido salvo lo que tenía.

Un amor imperfecto, unas amistades imperfectas.. y acá también incluyo a la tuya.

Era tan fácil de arreglar.. era tan sencillo de solucionar.. no se tenía que convertir en la destrucción de la vida de una persona

Mi psiquis es un desierto mi vida es un desierto. Cada domingo sola, cada sábado esperando el lunes sin tener nada ni a nadie a quién abrazar me acerca un poquitito más a la muerte.

Puedo decir que el camino al suicidio es una montaña de días dónde sobran las faltas. Se va construyendo todos los días en una soledad dónde una sola presencia que te entiende y que sepa quién sos hace la diferencia.

Es como una gran resta dónde cada día se resta un número. A veces es uno, a veces es cinco, a veces veinte pero nunca es cero y jamás una suma. Una conclusión a todas esas restas.. una conclusión natural y muy palpable y racional por parte de quién lo está viviendo. Hasta que un día es un menos treinta y terminás cortandote los brazos. Todas esas restas tienen la misma respuesta.. el pensamiento intrusivo, las conclusiones que se van juntando una pegadita a la otra y te vas hasta que un día te animaste y te fuiste.

¿Cómo? Ves tus pastillas. Las juntás por las dudas. Pensás en cómo robar un arma. Probás cuán larga puede ser una sábana en diagonal. Fichás una escalera. Y todos los pensamientos se juntan en la cabeza. Vas haciendo cosas. Guardás veneno.

Todos los días te levantás buscando eso que te quitaron y cuando no está, no lo podés reconstruir ni ir a buscar los números empiezan a restar y restar y restar hasta que hacés cuentas y estás menos viva que muerta.

Así es. Así se siente. Espero que sirva.