Cuando habla Sofía.

-¿Te puedo preguntar algo sin ofenderte?- dijo la vieja de anteojos anticipándose como buen central de área, antes de efectiva y probablemente (a la vez) terminar por faltarme el respeto.

-Si. Obvio. Dudo que de alguna forma logres ofenderme. Así que tirá con todo lo que tengas. -exclamé erguido.

-Cuando te habla Sofía... -dijo y se calló un instante. Reacomodó sus anteojos, afiló la vista aunque sin intención de provocar herida alguna. Más interesada en comprender mis variantes de ánimo. -Cuando te habla, hay algo distinto. La mirada, la cadencia de palabras, tu postura. No sé.

Debo confesar que titubeé un poco. Que volví a encorvarme en la silla y que apenas lo noté me esforcé en discimularlo. Para luego cruzar una pierna sobre la otra y mirar un punto perdido en la nada donde reposaba una araña esquinera. Inhalé profundo. Contesté.

- Me parece curioso cómo es que vengo preguntándome tantas veces en qué parte de mi vida perdí mi esencia. Dónde dejé todo aquello que alguna vez consideré valioso, hoy ya adentrado en una aldultez que se desborda por todas partes. Y sin embargo, acá estoy, reteniendo con las manos apretadas aquellas mismas cuestiones que me avergonzaban a los quince años.

-Perdón. -dijo la vieja apenada.

-Gracias. Hay algo distinto, ya lo sé. Sin embargo, tampoco puedo hablar de amor. Sería una exageración burda dado que nos conocemos tan solo hace algunas semanas. Y sin embargo, igualmente, sí habilita al dolor y aquello me parece desmedidamente lo correcto.