¿Qué hilos usó en ella

que conmigo fueron nudos?

¿Por qué su piel es seda

y la mía solo rastro de lo mudo?ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ

Me dicen que alguien

con dedos como agujas

tejió su cuerpo con los hilos de mi ansiedad,

robando de mis arterias

la materia y la bondad

para darle a ella la forma

que mi hambre te pedía,

mientras yo me desangraba

en tu fría lejanía.

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Puntada tras puntada,

con mi propio desvelo,

fueron armando su risa

bajo el mismo cielo.

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A ella le dieron el nácar,

la calma y el diseño,

y a mí me dejaron los restos

de un cuerpo sin dueño.

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¿Por qué en ella tu mano

es caricia y es calma,

mientras conmigo

es el hierro que me marca el alma?

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¿Qué tiene su geografía

que mi sangre no haya dado,

si yo puse la carne

para ese altar profanado?

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Me asfixia pensar

que mis hilos la sostienen,

que son mis miedos

los que en sus curvas se detienen;

que tú la recorres

como una patria ganada,

sin saber que ella es mi herida,

« mi vida saqueada »

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Tú la amas a ella

con lo que me falta a mí,

con los trozos de vida

que por ti me desprendí.

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Maldita la aguja que nos unió en este daño,

haciendo de su cuerpo mi más cruel engaño.

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Porque no hay rincón en sus venas

que no me pertenezca,

aunque sea ella

quien en tu cama florezca.

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Y duele saber

que mi angustia es su cimiento,

que yo soy el grito

y ella es tu aliento,

y que prefieres su trama,

ligera y sencilla,

que este nudo de espinas

que ante ti se arrodilla.