Con Amor

Ella me toca el rostro y, de repente,

cinco cíclopes negros me urden el pecho,

me saluda el extranjero.

El niño se extraña,

me pregunta el porqué de mi concupiscencia

y yo le explico que el juego es la risa

y que no hay placer sin roce.

todos los días el traje, la corbata y el apetito.

¡Y el número mágico siempre es más!

agudamente triste, siempre es más.

Bajo tela de juicio todo amor es insuficiente,

no alcanza a cubrir mis necesidades, a pagarme el alquiler.

La idea, siempre la idea,

no su forma, ni su rostro o sus senos,

solo la idea.

A veces es mejor enloquecer

que llevar a cabo un gran plan maestro de conquista.