Carta a mi Madre

¿Qué extrañeza embarga mis ojos? ¿Con qué profundidad de latir siento esta pulsión de escribirte? ¿Qué canto más magnífico existe, si no es el de aquello que callo? Hoy, querida mía, es tu día, y qué dicha tengo al contemplar tan solo la idea de que, años atrás, elegiste a esta pequeña estela de energía que no tenía nombre, país, identidad, ni siquiera el más ínfimo amor.

Mis ojos se abrieron, y no concebían otra cosa que tus brazos. Así es como quisiera morir, ciertamente. No me sueltes ni en el sueño más enaltecido, no permitas que mi voz te llame desde la lejanía. Quedate siempre cerca mío, aun si no lográs transmitir del todo el jovial sentir de tu ser. Quedate siempre en algún rincón de mi alma; quedate siempre en los versos que temen escribir mis manos y no los rechaces en ninguna estación de tu vida. Quizás esta etérea poesía pueda revelarte cuánto hay en mí que tus oídos no han escuchado, que tu mente no ha asimilado.

Te amo como solo una hija puede amar a su madre: sin excusas. Te amo con los pedazos en declive de un corazón. Te amo desde antaño, desde el momento en que mi cuerpo sintió el aire; te amo desde hace tantos sueños atrás. Te amo con un amor que fue creado vidas atrás.

Si, en alguna circunstancia, mis palabras fueran para tu corazón una daga, que el mismo destino arranque los timbres de mi voz. Si algunos de mis sentimientos se marchitan y lastiman las raíces de tu cariño, que la poesía sea arrebatada de mis venas. Y si mis ojos alguna vez dejan de verte con amor, que la ceguera quiebre mi juicio, y mis sentidos se ensañen en recordarte como la madre que sos para mí. Ese es mi nivel de devoción por tu figura, querida mía.

Así te amaré, incluso siglos después de mi último y efímero aliento. Siempre encontrará tu alma un refugio en mi eternidad donde descansar. ¡Feliz cumpleaños, amor de mi vida!

(Borrador para mañana, 16 de noviembre)