CAP. FINAL : EL RECUENTO DE LAS COSAS

CAP FINAL : EL RECUENTO DE LAS COSAS

Voz en off

A veces se trepan en mis extremidades réplicas de siniestros pasados, escucho voces cercanas que me aconsejan no correr hacia donde aún se exponen las ruinas de lo que ella dejó. Por justicia poética, por si sigues confundiendo el ego con el yo, hay cabos que necesito atar. Aunque en evidencia, nunca tuviste oídos para mí. No quiero volver al desgastado recuento de los hechos. Me quedó trémula ante la impotencia que aquella que fui, no solo se sirvió de mentiras. La mujer que soy ahora no quiere que la vuelvan a tocar solo por la facilidad del acceso que es capaz de entregar. Tal vez es el pez salvaje que no quiere detenerse más a examinar sus heridas. Solo necesito seguir. He llegado a las profundidades de mi deseo y oscuridad. Escarbe tanto en la arena que lo único que hallé fue tristeza. Siempre supe lo que era debajo de mi coraje. Ahora escribiré esto, para intentar una vez más expulsarte de mi sistema. Quizás nunca me hiciste campo dentro, pero afuera viven aún los testigos. Lima está maldita. Mis límites solo alcanzan a mis manos. Lo único que han hecho desde que te fuiste ha sido escribir para evitar la destrucción. No sé que es amar, me rindo, no sé si alguna vez podré presenciar este fenómeno que me ha llevado a recorrer los pasajes más nefastos de la humanidad. No creas que porque has sido antagonista en mis historias post siniestro, tengo aunque sea la más mínima idea de quién eres. No digo esto para herir a nadie, si alguien me pregunta, mi más honesta respuesta es que no sé. Los que me sostienen saben muy bien de mi enfermedad, llamémosle así, con la licencia poética que me adjudico. No puedo ponerle un nombre distinto aún. La persona que relato existe fuera de mi visión y mis horizontes. La persona que quise, solo existe en la fragmentada memoria de mi corazón adolorido. La poesía nace en mí, crece gracias a mí. Yo la di a luz. Aquí los consejos de alguien, que siendo poeta, también fue musa: Somos una ilusión. Un concepto. Una idea. Por más que te guste el ritmo, las imágenes o la historia que cuentan en tu nombre, ella no eres tú. O quizás solo una ínfima parte. O quizás un presagio. Eso lo decides tú. Entonces me es necesario marcar los límites entre la persona que estoy aprendiendo a ser y la poeta que pude dejar de esconder. Ambas sabemos, solo ambas sabemos, la vergüenza y la repulsión que sería narrar al pie de la letra la historia real, sin versos, sin rimas, sin música, sin performance. No me queda más poesía para recordarte. Solo ella me ha salvado de la muerte, de tu muerte. Así funciona mi cerebro. No podría decir que no he caído en locura pero gracias al arte de contar cuentos, aún converjo en los lugares funcionales de la sociedad. Solo soy yo, detrás de una pantalla tratando una vez más de arrancarme la rabia. ¡¿Qué me importa si me lees?! ¡¿Qué me importa a dónde vas?! Estoy cansada de esconderme. Como siempre soy la que guarda silencio en público, porque ¿qué tendríamos que contar? Tu vida sigue igual. En el acto final no fui ni el aleteo de una mariposa, y en mi teatro abandonado, fuiste el siniestro que hizo y deshizo mis formas de escapar. Hasta que no quedó ningún lugar. Me encontré a mi misma, a todas las que fui, las que soy, las que quiero ser. Me quedo acá. Escribo desde acá. Donde sabes, cuando quieras, podrás leerme. No es una invitación, no es mi voluntad. Solo quien quiera escucharme merece verme. Aunque no siempre viceversa.