Cansada

Es una figura mística suspendida.

Su mirada —mitad intensidad, mitad rendición— lleva el peso de quien ha visto demasiado y ya no se sorprende. Su cansancio es sabiduría gastada.

La cruz en su frente es protección, pero también cicatriz.

No es un símbolo elegido: es un recordatorio atravesado en la piel. Cada día la vida la gasta un poco más, y ella lo acepta con la misma dignidad con la que se pone sus joyas.

Sus joyas no brillan: pesan.

Son lágrimas de un millón de quilates, historias que cuelgan de su cuello como amuletos. Son las penas heredadas, las propias, las ajenas. Ella no llora hacia afuera: deja que sus lágrimas se sequen y se vuelvan ornamentos sagrados.

El trazo es rápido y nervioso, pero firme.

Esta agotada.

Su rostro carga una fealdad heredada pero adorada.

Es humano.

Es honesto.

Imperfecto, vulnerable, funcional.

Está cansada, pero está.

Está herida.

Decepcionada, pero jamás sorprendida.

Llorar fue una danza silenciosa, rezar su movimiento.

Hoy su arte fue simplemente sostenerse.