Cada ser.

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Lo que cabe en la imaginación.

Hay más estrellas que gente y cada una es, como las personas, diferente.

Puedo imaginar que entre ellas se conocen, y, como las personas, se aprecian, se envidian, se odian, se temen.

Estrellas tan grandes como nuestro sistema solar entero, tan pequeñas como Venus, tan luminosas como mil astros como el nuestro, casi tan oscuras como un agujero negro.

Se podría escribir una novela con todo ese elenco.

Tantos personajes diversos.

Rodeadas de planetas y solas. En parejas. Naciendo unas, y otras muriendo.

Si enfrentamos un espejo a un agujero negro, tendremos frente a frente a los opuestos.

Materia y energía oscura que se deduce, pero que no se puede observar, saber ni comprobar.

Es un lugar, un tiempo extraño el Universo.

Quizás tenga un reverso: El Uniprosa.

O quizás todo sea tan solo, el aleteo de una infinita y etérea mariposa.

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Plantas, plantas, plantas.

En general vamos por la vida de un modo insensato y desagradecido.

Somos hacha y tijeras. Somos fuego. Somos, lo peor, pesticidas, veneno.

La Tierra fue un lugar de piedra. Fue un lugar de volcanes. Fue un lugar sin vida.

Solo gracias a las plantas estamos aquí. Ellas no nos deben nada. Nosotros a ellas sí.

Cuando, sin motivo sensato, por egoísmo, sin necesidad, tratamos mal a los árboles, a la hierba, a cualquier planta, mostramos una esencia venenosa y desagradecida.

Ellas son oxígeno, alimento, color, calor, belleza, sombra.

¿Qué somos nosotros?

Un sistema solar lleva su tiempo, mucho, comparado con la vida de una mosca, no tanto comparado con lo que supone conformar un grupo local de galaxias (Supercúmulo de Laniakea).

Cada ser, cada cosa tiene y conlleva su momento. El helecho y el bambú, la tortuga y el conejo, la estalactita y el garlito, mi prima y su cuñado.

Vivimos con la prisa como mochila pegada al cuerpo. Y la necesidad de que pase el tiempo. El puente, la Navidad, las vacaciones de agosto, el júbilo del jubileo. Engaños que nos hacemos.

El poema serviría si le hiciéramos caso. El de los poetas muertos.