bonnie tyler.

9 de julio de 2026

desde que no estás, no suelo atender las noticias. mucho menos las defunciones, porque todas ellas me recuerdan la forma en que la vida decidió arrebatarte de mis manos –pero nunca de mi corazón– un lunes cualquiera.

no presto atención a muchas cosas. siempre fui medio distraída, «cabecita de novia» me decías, estuviese enamorada o no, no importaba. esos apodos, una de las tantas cosas que sacaste de tu madre.

no presto atención, pero hoy lo hice.

con un cigarro a medio fumar, que odiarías ver entre mis dedos, ya sé, vi en la televisión la imagen de esa cantante que tanto te gustaba. lo primero que pensé fue en las canciones que me inculcaste cuando era una criatura, cuando todavía me llamabas tu princesita y yo sentía que no necesitaba más en la vida para ser feliz.

me inundé de recuerdos de aquellas veces en las que te pedía sin parar esa canción tan conocida de ella, y la forma en que no importaba si la habíamos escuchado ya durante todo el camino, volvías a reproducirla solo por mí, para verme bailar, para verme cantar.

qué obsesión la tuya de darlo todo por mí, hasta en esos detalles. como cuando me enojaba y de pronto el camino se llenaba de pozos imaginarios que esquivabas haciendo que el auto describiera un zigzagueo que nunca fallaba en robarme una carcajada. y ahí te sentías realizado, seguramente. como yo me siento ahora sabiendo que, estés donde estés, bonnie tyler anda musicalizando tus días como lo hacía en el plano terrenal.

atentamente,

una hija que te extraña (cada día más).