Bailar.

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Donde esté labrar...

Escribir un libro, pintar un cuadro, hacer teatro, cantar, esculpir, danzar... Nada de eso sirve de mucho, si es que sirve de algo.

Me disculpen la sandez.

Es que con esa idea vive mucha gente. Algo así como que todo lo que no sean horas en el bancal, en el taxi, en el andamio, ni es trabajar ni es nada.

De eso escuché decir un día, en modo crítica reproche, a un agricultor paisano: "En la oficina estás todo el día sentado"...

Y es curioso ver cómo los labriegos de ahora pasan sus días en esos tronos altos, aclimatados.

Antes no había campesino obeso, hoy no hay uno delgado.

La cultura, entorno del arte, es un bien muy maltratado. A pocos poderosos les interesa, salvo que sea negocio. Los libros que ha leído Trump caben en el cajón de una mesita de noche. Y hay sitio para los que ha leído Ayuso.

El mercadeo de determinadas obras sí da dividendos, y ese universo es el que consigue que se valore un plátano pegado a un muro con un esparadrapo. La Educación de pago, la música comercial, el cine de super héroes... Sí, hay millones también en esos nichos de mercado, pero en general, el de la cultura, el arte, es un entorno laboral precario. Siempre lo fue.

El bufón de la corte. La farándula, de pueblo en pueblo, viajando en carro. Los músicos montando y desmontando el equipo en el remolque escenario.

Muchas horas frente al papel, al lienzo, en el local de ensayo, para luego que el espectador en la galería eche un leve vistazo, en la plaza salude al paisano mientras el actor se desgañita intentando que alguien atienda un rato.

La cultura, muchas veces, es un adorno en las fiestas, como el cartel luminoso, las banderitas de balcón a balcón, los fuegos de artificio. Un rellenar, para que no digan que no se hace algo.

La cultura es peligrosa para los fascismos. Millán lo tuvo tan claro...

¿Cuantos libros lee de media el facherío patrio? ¿Cuantos museos que no sean el del jamón, visita?

La cultura, para mucha abanderada gente, es saber el precio de la simiente, rellenar los papeles de la subvención, escuchar la COPE, saber donde está poniente.

Pero, y ya que me tiran de la lengua, todos conocemos, hemos conocido, algún maestro y/o maestra indeseables. Y no dejaríamos a nuestro hijo a su cargo ni un solo minuto. Gente es esa muy despreciable porque tienen en sus sucias manos a lo más inocente y moldeable. El título académico no debería ser bastante. Más vale la empatía, la sensibilidad, la decencia, que haber sacado en la carrera mil notables.

Hay muchos, muchos que son, pero no valen. Y sus compañeros lo saben. Pero la complicidad de gremio (corporativismo), el no quedar mal, la hipocresía, puede más que la defensa de los niños. Y el daño es irreparable.

La cultura no es aprender lo que consultando se sabe; es respeto a uno mismo, es saberse, aprenderse, entender el mundo y sus posibilidades; los muchos senderos que se pueden recorrer; es ser crítico, cuestionar lo que desde los púlpitos proponen, ser libre al opinar, razonar, imaginar. Bailar si gusta el baile.

El tiempo que dediqué a aprender los afluentes fue un tiempo desagradable y perdido.

Y de todo aquello y mucho más, todo este batiburrillo que escribo.

Digo.